Nuevas caras, no es problema una fotografía mental, y estarán en mi memoria para siempre, podré reconocerles aunque sea para decirle hola en cualquier momento y lugar, ya sea mañana o dentro de 20 años; pasamos a los nombres, eso es otro cantar seguramente se borraran, sin embargo, uno de ellos se me queda grabado, es la amiga de mi guía, destaca por su gracia salerosa, transmite ganas de vivir, es momento de sonreir, esa chica me demuestra que hay esperanza en forma de mujer. De nuevo movimiento, esta vez nos desplazamos a pie, pero no hay problema alguno, el Sol nos ilumina y nos irradia energía hay que disfrutar este día. Es momento de reponer fuerzas, los suministros alimenticios son un complemento energético ideal.  Más tarde, mas trasiego, las calles se hacen laberintosas antes de llegar a la avenida, tropeles de gentes se mueven con gracilidad aún es trempano, parece como si todo el mundo quisiera fuerzas, y a la vez estar atento al canjeo de eso que llamamos dinero por bebidas espirituosas, es momento de pasar al siguiente estadio, no hay lugar para andar con elucubraciones, la acción es rápida y directa, cada uno busca el elixir más acorde a su gusto, me decanto por la milenaria bebida dorada, otros optan por una bebida más semejante a la sangre cuya combinación puede ser caprichosa.

Pasa un tiempo, la sombra cerca del puerto en un lugar alargado, se muestra como un lugar preferente para asistir al carnaval que pronto dará comienzo. Es momento, de despojar a los elixires de sus envolturas y transpartarlas a nuestros cuerpos, hará más llevadera la espera. Tras varias horas, centenares de carcasas humanas van copando el alargado espacio, poco a poco el tránsito de vehículos de combustión de hace más difícil, las fuerzas de control hacen acto de presencia, este tipo de actividad no está del todo permitida, pero no ocurre nada, la pseudo-anarquía deja paso al decadente carnaval humano.  Sin embargo, algo hace aquello medianamente soportable, mi guía se despoja de la máscara y asisto atónito al desplieqe de su verdadera forma de ser, no cabe duda que la calle es otra gran escuela, para aprender sobre los humanos, y más si estos nos son conocidos. Mi guía y sus acompañantes hacen divertido el parlamento, se oye cosas, fluyen historias, chistes, ideas, atracciones, en fin, algo de esperar. Pasa un tiempo, el espacio se hace minúsculo, no cabe ni un alma más, se puede colgar de una farola el cartel de completo. Desfortunadamente, unos esbirros del odio y la inferioridad se percatan de mi presencia, deben oler mi actividad cerebral más allá de los exilires y el fluir hormonal del ambiente, se percatan de que no soy un habitual, empiezo a estar en peligro. Su presencia se hace más presente, cuando se plantan ante mí y me increpan con afirmaciones bastardas, es en ese  estallo por dentro, han activado mi lado animal, mi presión arterial y mi pulso se aceleran de tal manera que se refleja en mi faz. Y cuando preveía que la lucha sería encarnizada y casi fatal, mis compañeros me hacen desistir, me advierten de que solo son unos despojos humanos sedientos de protagonismo y gresca, entonces les planto cara no me achanto, no hay nada que perder. Seguirán con su burlesca actitud durante un rato, afortunadamente su primitivismo les hace fijarse en las féminas como si estas fueras estúpidas y no se dieran cuenta de que son unos despojos. Al final, desaparecen para que esta vez, no se van con lo querían, notoriedad.

Finalmente, tras muchos trajines de calle arriba y calle abajo, llega la oscuridad y con ella lo grotesco, el lugar está lleno de basura, los exilires se han convertido en botes vacíos, y en ríos de líquidos negros, aquello se asemeja a una pozilga humana, es momento de partir, el experimento social ha terminado, es momento de volver a la atalaya. De nuevo, nos movemos con virtuosismo por las calles, cortadas por las fuerzas de represión, los rodeos se hacen inevitables. Finalmente llegamos a la estación donde cogeremos otro transporte esta vez de vuelta. Mi parada llega ante que la de ellos, ya que como suele, pasar soy el artista invitado, y pertenezco a un lugar distinto al del resto del grupo, me despido de ellos, no sé si los volveré a ver algún día, al menos, me queda la certeza de que mi guía volverá ante mi a la semana siguiente, con nuevas historias que le habrán sucedido, desde el momento del hasta luego en inmensa estación.  

Pasa un día y fijo mi mirada en una desconocida y ella me la devuelve de forma continua y no precisamente porque parezca molesta, nadie alrededor, por un momento aquello parece un sueño, pero no tiene nada de invención simplemente es por la mañana temprano, el sol poco a poco empieza a iluminar y a pedir lo que es suyo. Pienso en actuar, pero nada pasa mi cuerpo no sigue órdenes contradictorias, o te acercas o te quedas sentado no puedes hacer las dos cosas a la vez, al menos no en la misma dimensión.   Al final, el miedo atenaza mi ser, no hay nada que hacer, no soy dueño de mí mismo, soy un pepele en manos de un monstruo que me persigue y al cual aún no he conseguido vencer, por mucho que imagine que lo liquidé.

 Llega la noche, diluido en mi tranquilidad de la miserable y supuesta quietud, surgen tus palabras vía mensaje instantáneo a través de la gran Red, me saludas y me preguntas que hago (mi rostro se ilumina con una sonrisa), te contesto con la mayor sinceridad, nada del otro mundo (como siempre). Luego me preguntas, porque no nos encontraremos por la tarde, cuando dije que seguramente lo haría, simplemente he cambiado de idea.  Más tarde, me preguntas si comeré allí, no hay motivo para ello a priori. Parece que la conversación se enfría, entonces soy yo el que te pregunta, te pregunto si lo has pasado bien, más bien lo presupongo aunque no es nada difícil de saber, tú misma lo expresas.  

3/10/06 

Al día siguiente con la claridad aún me siguen llegando algunas ideas y palabras, pero se evaporan con el paso de las horas, me sumergo en la normalidad, donde todo está calculado, sé que tampoco te diré nada hoy, seguramente nunca lo haga, la mascarada del hombre mecánico funciona, por mucho que sienta o piense, no actuaré, y esta vez el monstruo en forma de miedo no es quien gobierna sino la normalidad, puesto que no deseo ser arrastrado al abismo y el infierno en que suelen caer aquellos que viven como yo, en un mundo de paranoias y sueños de amor que chocan de forma tan violenta con el entorno monolítico llamado realidad. 

 Por tanto, ya saben el final de la historia, estas son las palabras de otra carcasa humana cuya alma muere y se diluye poco a poco con el paso del tiempo, demostrando la nula transcendencia de su existencia. 

Sin embargo, y mientras esas ruinas del futuro me acompañan, y no por mi voluntad, sino por la voluntad de un ignorante, mi alma gusta de pasear acera arriba y acera abajo, ahora que no la ha pisado otra huella, mirando las mil gamas de violetas que se recortan contra el horizonte arbolado de cultivo tradicionalmente artificial. Y sin desentrañar el pantoné de cada trazo de ese anochecer, mi alma piensa que te encontrará allí arriba, entre los violetas que nadie puede alcanzar. El infierno puede ser la oscuridad, o un sofá de color verde, triste, amargado y solo.

Pero lo más irónico de todo esto es que sea yo el que mejor te conozca y en ocasiones, el que mejor te comprenda. Y si digo en ocasiones, es porque si te comprendiese de verdad hubiera prolongado mi billete de ida y vuelta a solo ida, y hoy no estaría dejándote mi corazón en un papel arrugado, para no mancharte de sangre el escritorio.

World Press Photo. Photo of the Year 2005- Finbarr O'Reilly, Canada, Reuters
Mother and child at emergency feeding center, Tahoua, Niger, 1 August

Y ángel se cansó de la bondad, del amor, y de los mensajes que enviaban quienes falsamente decían verle. Aquel ángel se había caído del Cielo cuando le dijo a Dios, que dejaba su trabajo, que no deseaba seguir con aquel sucio trabajo. Él conocía a Dios, era su jefe y sabía de lo que era capaz, sabía que existía, su realidad era palpable, pero se preguntaba porqué dejaba que fanáticos y gentuza usara su nombre para justificar lo injustificable, y lo que era más mortificante cómo permitía que se pervirtiera y manipulara el mensaje que él y su hijo predicaron. Dios le respondió que era el libre albedrío lo que permitía esas atrocidades, sin embargo, esa repuesta no le gustó al ángel y le mandó de muy mala manera a hacer puñetas. Tras esta acción fue descendido ipso facto a la Tierra, y debía dar gracias de haber sido enviado al Infierno. Dios mostraba su cara más iracunda, su parte más desagradable.

El ángel lejos de sentirse entristecido por lo sucedido, se alegró de haber tomado aquella decisión tan radical, porque estaba cargada de honestidad. Todo esto sucedió al despertarse, estaba tirado en una calle aledaña a la Alameda de Sevilla. Era sábado y era un gran día, por primera vez en 20 años se permitía al grupo de anarco-punk 'Los muertos de Cristo' tocar en la capital. Para festejar ese gran concierto, mucha gente se dirigió a la Alameda, para tomarse unos buenos litros de cerveza, y con unos buenos 'lotes' se brindaba por la buena música y por la libertad de expresión. Ante la algarabía y el ruido, el ángel se adentró en la plaza, miraba a la gente y la gente le devolvía el gesto, aún conservaba sus alas, aunque ahora tenían un aspecto mugriento, por lo demás su aspecto era como el de cualquier joven de principios del siglo XXI. Provocó las risas de muchos, otros incluso le agredieron, sin embargo, un grupo de góticos le vieron y le dejaron compartir con ellos los 'manjares' de los cuales disponían. Le dejaron por el mero hecho de tener una aspecto distinto, ellos sabían de que iba el tema. Pero la conversación no iba con él, hablaban de cosas terrenales que él por supuesto se había perdido, así que cogió el litro que le habían dado, y se largó a una esquina apartada, en unas de las sinuosas calles que rodeaban a la plaza. Allí sentado en un portal, en un rapto de desesperación se intentó arrancarse las alas, pero era inútil estaban unidas a su espinal dorsal, de hecho, el intento de arrancarlas le provocó unas pequeñas heridas de la que emanaba sangre, aunque esta no tenía el característico color rojo de la sangre humana, esta era negra, muy viscosa y muy maloliente. Sabía que se había convertido en un semi-humano mortal, y encima marginal, pero al menos se consolaba con el hecho de saber que se había enfrentado a Dios. Desde aquel momento, el ángel se cansó de ser bueno, "me llamaré Fallen Angel" dijo autosuficiente. Desde aquel día en su cara se vía reflejada la incongruencia de la existencia humana y celestial, desde aquel día supo que no existía más oscuridad que la que uno mismo se podía crear. También le caía una lágrima por la mejilla, sabía que Dios no era más que un cuento, que habían introducido en su mente intencionadamente para evitar en la medida de lo posible su miedo a la muerte.

Graffiti de Bansky.

Milenios más tarde, la paz, la tranquilidad y el equilibrio fueron destruídos por la maquinaria destructiva del Hombre, la madre Tierra se encontraba muy enferma por aquel entonces, y no había ningún tipo de salvación, era el fin de una era. Y en ese afán de destrucción un grupo de granjeros brasileños se encontró el caballo alado, en medio del último bosque, estaba acorralado. Dudaron si capturarlo con redes automáticas (que desprendían altísimas descargas eléctricas) o con el tradicional y ancestral lazo. Optaron por esta segunda opción puesto que no quería estropear tan valiosa mercancía ahora que practicamente las especies animales habían sido (casi) erradicadas del planeta. Echáronle los lazos al hijo de Pegaso, y este se vio atrapado y capturado sin saber que hacer, pero olvidaba que él no era un simple jamelgo, él era el descendiente de un animal mítico, su sangre era pura como la luz de la luna, así pues agitó con todas sus fuerzas sus enorme alas, generando tal cantidad de viento energía que tumbó a sus opresores, y voló en dirección hacia el cielo de Olimpia. Buscaba ser resguardado por los dioses que antaño asesinaron a su padre, puesto que no había más alternativas. Sin embargo, por la mañana su acceso al palacio de los dioses fue denegado por el mismísimo Zeus: ¿¡qué haces aquí bastardo?! ¡tu presencia no es aceptada aquí, sólo los dioses podemos residir aquí, la destrucción del mundo nos es irrelevante, no aceptaremos intrusos en nuestros designios! ¡Márchate! Tras este duro revés el hijo de Pegaso decidió que prefería morir a tener que seguir en un mundo dominado por criaturas consumidas por el odio y la codicia. De este modo, voló y voló hasta salir de la órbita celestial, y salió fuera del planeta Tierra. Pero para su sorpresa no murió al dejar de respirar oxígeno, seguía intacto, seguía con vida.

Ante este panorama decidió que quería seguir viviendo, y de esta forma viajó durante años luz hasta la constelación de Pegaso para poder saber si allí existían otros caballos alados como él...

Cuadro de Jeff Jordan

Te veo marchar como a cámara lenta. Ya sabes, como esos largos planos cinematográficos de las grandes superproducciones de Hollywood que manan todas las emociones contenidas hasta ese momento en la película, todos aquellos sentimientos que la acción o el suspense desterraban de la película hasta ese momento.

Te veo marchar, si, como una de esas mujeres fatales de la novela negra, pero que en esta ocasión se han apiadado del hombre que la miraba con ojos de perro vagabundo, y sólo le hiere el  corazón desde dentro, sin ningún tipo de arma blanca. Y mientras te marchas, con ese caminar sinuoso y curvilíneo que te gastas sobre el tacón, tu bolso se contonea con el movimiento de tu brazo, adelante y atrás, suavemente. Completamente seguro estoy que ahí llevas el libro. Sí, ya sabes, aquella lectura que traías bajo el brazo cuando bajaste del avión algo pálida y triste, tal y como te vas ahora, con el aspecto de un ángel caído del cielo, pero que aún le quedaban fuerzas tras tan agotador viaje para enmarcar una sonrisa. Entonces me contaste como venías  desde un lugar que ya quedaba lejano, de pasar una época. Tú nunca te quedabas en el mismo sitio mucho tiempo, y aunque seas siempre la misma, nunca vuelves con la misma imagen.  Por eso yo desconfiaba de tu alegría. Pero no notabas mi desconfianza, o quizás la ignorabas, acostumbrada a recibir eso de  las personas. Al fin y al cabo no te quedarías para siempre. Nunca lo haces.

Cuando entramos en el taxi tú me enseñaste el libro que traías, un nuevo título que sumar a mis recuerdos, a la estantería de mi mente que sabe guardarlos con cariño del paso del tiempo, y que se materializa cuando los localizo en cualquier biblioteca. Pero nunca compro ninguno. Cuando lo quiero recordar, cuando te quiero recordar, lo saco de la biblioteca y cuando he recordado demasiado, lo devuelvo. Leímos juntos aquel libro que traías, renglón a renglón, página a página, capítulo a capítulo, sin prisa, pero sin pausa. Reímos y lloramos, nos sentimos valientes y cobardes, extrovertidos y tímidos, duros y sensibles. Nos sentimos protagonistas una vez más, una vez al año.

Y ahora que estás en ese vagón, un escalofrío recorre mi nuca porque sé que relees el final del libro pálida, con un aire de  tristeza, pasividad e indiferencia que te resultan demasiado familiares. Un nuevo destino te espera,  En las últimas líneas se puede leer:

“ha llegado el invierno”           

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